5 04 2016

mais uma daquelas conversas que sentia remorsos por só ouvir pela metade, mas cujo rumor não conseguia ignorar. afinal, de vez em quando pensava que, aquelas palavras tão diárias, na voz dela, um dia iam desaparecer e isso ia, de certeza, doer-lhe o dia todo ou mesmo quando acordasse, de repente, com saudades.

agora dava-se ao luxo de ser besta e de se impacientar ruidosamente: a cada tentativa de frase iniciada, guinchava um “cala-te” vulgar.

mas, ao contrário do costume, ela ignorava-a e continuava a pedir o que queria. nem demasiado impositiva e violenta, como quando queria marcar uma posição (o que era cada vez menos frequente), nem se calando indignada.

pressionava-a, até ela deixar de controlar os movimentos mais básicos, fazendo tudo atabalhoadamente. missão cumprida: nem na tampa da panela soube pegar ou observar, e uma gota lânguida e lenta escorreu pela superfície metalizada, até lhe cair no topo do polegar.

se havia coisa que sabia sobre si é que adorava água quente no corpo. curiosamente, não suportava beber ou sorver nada mais que morno.

nada lhe doía, mas viu a queimadura já consumada, de forma circular e demasiado precisa. não lhe doía e, no entanto, achava-se no direito de exigir àquela pessoa, que tanto a perturbara pedindo sopa, que abandonasse a sua vontade para a salvar debaixo de uma torneira de água fria qualquer.

ainda hoje se recorda da perplexidade e da indignação que sentiu por não ver qualquer movimento de cadeira caída para trás, de salvação urgente, de alívio imediato.

continuava a pedir, ininterruptamente, a sopa que tinha acabado por não lhe deitar no prato.

 

 

 

 

 

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