24 06 2009

Com a Mãe louca pelo Carregal: calçada a alma que carrega. De volta à casa inclinada, na esquina das ruas vertiginosas rodeada de árvores e de uma sombra repulsiva. A Mãe afaga-lhe a cara – é tão simpática a menina – e para não fitar os olhos vítreos olha a chaminé enorme de fábrica, de tijolo esquecida, no colégios das meninas de saias às pregas, a par com corpos que vieram reclamar as almas às histórias que querem fazer com elas.

A Mãe gostava de ir ao jardim, com abetos de jardim maior, envasado numa praça pequena entre casas e um Hospital. Lembrava-se de como quis dizer que nem todos os loucos são felizes e sabem usar as pontas dos dedos. No caso nem seriam mãos indiferentes, as da Mãe, quando estrangulavam e se cerravam: eram mãos convictas e ela só não sabia se eram ausentes de amor. A dúvida, podia não amá-la como se amam os filhos, dizendo e sabendo – esta é a minha filha e amo-a por isso – , mas podia amá-la em silêncio por ser uma desconhecida acima da sua própria carne que lhe segurava o braço, partilhava as refeições escorropichadas pela mesa, a água a sair sorrateira pela porta da casa de banho quase tarde demais.

Talvez por não se amar pudesse precisamente amá-la, suspensa no desconhecimento: não teria nada para conhecer da Mãe a não ser o que dizia, directamente vindo da sua essência e a Mãe não a conhecia mais do que viver o momento com ela, pelo braço, com o mundo à beira da boca e um coração que seria seu por  igual em qualquer parte do mundo e em qualquer tempo. Era o que era sem amor, era o que fazia, eram as reacções que recebi e o como ditaria a sua essência.

Tinha um caminho, carregado, mas desenhado sobre o que era naquela alma universal.

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