24 06 2009

Fez amor com três vagabundos que, por acaso, não faziam jus ao nome porque estavam sempre num banco da Praça da República, com poeira e relva suja.

Em três tempos conseguiu esquecer os odores que trazia da praça que nunca atravessa: cheirou-lhe aos pneus da oficina, ao enjoo do supermercado chinês à marijuana do grupo da esquina e dos cães.

Desceu desalmada a dita rua que se lhe opunha ao espírito.

Sentou-se num degrau imundo de urina à espera. Levanta-se, chegou o tempo certo para continuar.

Mompilher: nem francês, nem português, merda, vale-nos o quiosque vermelho e branco, como cores piratas de infância. Dos corsários que a levaram, do gelado na boca, das barracas de praia, das camisolas ainda com cheiro a lavado.

Ali vendiam-se e não se esconderia o suficiente por ouvir demasiado a rua e não poder andar sobre si, sem sentir que lhe tinham colocado um caixote em cima, armadilha emparedada. Os guardas chuvas continuaram a ocupar a rua toda e a obrigar os pés irregulares a não falharem, hoje podiam caramba!

Há uma travessa não demasiado clandestina, mas que divide perfeitamente duas ruas bem comportadas, uma mais que outra, sempre vespertina e aperaltada, sem medo de o seu nome ser já marca relativa a um tempo, antes, dele, mas não no início: só cedo.

Cede os membros às arestas de cheiros onde já ninguém pára a mudar a vida de alguém. Espera, pode ser que ele venha agora pedir desculpa e não mais conhecê-la.

Já esteve numa casa cheia de sombra fresca em madeira pronta a arder. No chão, nos móveis, no tecto, nas escadasm nos acidentes de pó, nos acasos sem mais mãos do que as que os pousaram.

Tem que ser ali onde mais ninguém se lembra, que o vai chamar, dizer que o sangue foi um acidente que assassinou.

Foi o acidente que cometeu o crime, deixou vestígios, perdurou, lateja, nunca teve para onde voltar, o ventre era de ambos e não podia imaginar melhor início daquele amor, do que começarem juntos por batidas e despedidas.

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